«Осінь» О.Пушкіна: уважне читання. Осінь (повний вірш)
Великі про вірші:
Поезія — як живопис: інший твір захопить тебе більше, якщо ти розглядатимеш його поблизу, а інший — якщо відійдеш подалі.
Невеликі манірні вірші дратують нерви більше, ніж скрип немазаних коліс.
Найцінніше у житті та у віршах — те, що зірвалося.
Марина Цветаєва
Серед усіх мистецтв поезія найбільше піддається спокусі замінити свою власну своєрідну красу вкраденими блискітками.
Гумбольдт Ст.
Вірші вдаються, якщо створені за душевної ясності.
Твір віршів ближче до богослужіння, ніж зазвичай вважають.
Коли б ви знали, з якого сміття Зростають вірші, не відаючи сорому... Як кульбаба біля паркану, Як лопухи та лобода.
А. А. Ахматова
Не в одних віршах поезія: вона розлита скрізь, вона довкола нас. Погляньте на ці дерева, на це небо — звідусіль віє красою та життям, а де краса та життя, там і поезія.
І. С. Тургенєв
У багатьох людей твір віршів - це хвороба зростання розуму.
Г. Ліхтенберг
Прекрасний вірш подібний до смичку, що проводиться по звучних фібрах нашої істоти. Не свої — наші думки змушує поет співати всередині нас. Розповідаючи нам про жінку, яку він любить, він чудово пробуджує в нашій душі нашу любов і нашу скорботу. Він чарівник. Розуміючи його, ми стаємо поетами, як і він.
Там, де ллються витончені вірші, не залишається місця самотності.
Мурасакі Сікібу
Звертаюся до російського віршування. Думаю, що згодом ми звернемося до білого вірша. Рифм у російській мові замало. Одна викликає іншу. Полум'я неминуче тягне за собою камінь. Через відчуття неодмінно виглядає мистецтво. Кому не набридли любов і кров, важкий і дивний, вірний і лицемірний, та інше.
Олександр Сергійович Пушкін
- …Хороші ваші вірші, скажіть самі?
- Жахливі! – раптом сміливо та відверто промовив Іван.
- Не пишіть більше! - попросив прийшов благаюче.
– Обіцяю та клянусь! – урочисто промовив Іван…
Михайло Опанасович Булгаков. "Майстер і Маргарита"
Ми всі пишемо вірші; поети від інших лише тим, що пишуть їх словами.
Джон Фаулз. "Коханка французького лейтенанта"
Будь-який вірш — це покривало, розтягнуте на вістрях кількох слів. Ці слова світяться, як зірки, через них і існує вірш.
Олександр Олександрович Блок
Поети давнини, на відміну від сучасних, рідко створювали більше дюжини віршів протягом свого довгого життя. Воно й зрозуміло: всі вони були відмінними магами і не любили витрачати себе на дрібниці. Тому за кожним поетичним твором тих часів неодмінно ховається цілий Всесвіт, наповнений чудесами - нерідко небезпечними для того, хто необережно розбудить рядки, що задрімали.
Макс Фрай. "Бовтливий мрець"
Одному зі своїх незграбних бегемотів-віршів я приробив такий райський хвостик.
Маяковський! Ваші вірші не гріють, не хвилюють, не заражають!
- Мої вірші не грубка, не море та не чума!
Володимир Володимирович Маяковський
Вірші - це наша внутрішня музика, наділена словами, пронизана тонкими струнами смислів і мрій, а тому - женіть критиків. Вони - лише жалюгідні присхлубані поезії. Що може сказати критик про глибини вашої душі? Не пускайте туди його вульгарні ручки, що обмацують. Нехай вірші здаватимуться йому безглуздим муканням, хаотичним нагромадженням слів. Для нас - це пісня свободи від нудного розуму, славна пісня, що звучить на білих схилах нашої дивовижної душі.
Борис Крігер. "Тисяча життів"
Вірші – це трепет серця, хвилювання душі та сльози. А сльози є не що інше, як чиста поезія, яка відкинула слово.
Чого в мій дрімаючий тоді не входить розум?
Державін.
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листиз голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй робимо морозивом та льодом.
Дні пізньої осені лають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий,
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива сьогодні, завтра немає.
Похмура пора! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою вкриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання:
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя сповнений - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить. яскраве світлолиє,
То тліє повільно - а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспати моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним проявом -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина – і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
Пливе. Куди ж нам пливти? . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Завжди хвилювала творчих людей: складається в поетичні рядки, накладається фарбами на полотнища, застрибує у кадри. Її і звуки вимагають фіксації до настання порожнечі в Природі. І цього холодного жовтневого дня поринемо ненадовго в лірику поезії та фотографії Осені. Почнемо, звичайно, з Пушкіна, та з іншими поетами та фотографами за осінньою природою.
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок.
(А. Пушкін)
Кохання піднесеного витоку
Ліси та пащі зберігають.
Незримо Пушкінські рядки
Вплуталися в осінній листопад.
(Н. Рачков)
Тремтять сучки під тьмяним вітром;
Сухе листя, під тьмяним вітром,
Що кажуть нам, що нам шепочуть?
Тремтять листя, під тьмяним вітром,
Ліпить листя, під тьмяним вітром,
Але слів не зрозумів ніхто, ніхто!
(В. Брюсов)
А вранці чарівно дуже
Кружляють листя у дворі
І, якщо ви закохалися восени,
То це було у жовтні.
(П. Давидов)
Спокусливими ласками
Спокусивши і ліс, і сад,
Ти чарівними фарбами
Розквітала їхнє вбрання.
Багряницею світлозарною
Ти по-царськи їх прибрав,
Зірнеш примхою підступною
Різу пишну дібров.
(Конст. Романов)
Коли наскрізне павутиння
Розносить нитки ясних днів
І під вікном у селянина
Далекий благовіст чути,
Ми не сумуємо, лякаючись знову
Дихання близької зими,
А голос літа прожитого
Ясніше ми розуміємо.
(Афанасій Фет)
Стала ялина в лісі помітніша -
Береже густу тінь.
Подосиновик останній
Зсунув шапку набік.
(А. Твардовський)
Осінь тільки взялася до роботи,
Тільки вийняла кисть і різець,
Поклала подекуди позолоту,
Подекуди впустила багрець,
І забарилася, ніби вирішуючи,
Прийматися їй так чи так?
То зневіриться, фарби заважаючи,
І зніяковіло відступить на крок...
То зайдеться від злості і на шматки,
Все порве нещадною рукою...
І раптово, болісної ночі,
Знайде великий спокій.
(Маргарита Алігер)
Біля лісу, як у м'якому ліжку,
Виспатися можна – спокій та простір!
Листя поблікнути ще не встигли,
Жовті та свіжі лежать, як килим.
(Н. Некрасов)
Вітер осінній у лісах піднімається,
Шумно по хащах йде,
Мертве листя зриває і весело
У шаленому танці несе.
Тільки замре, припаде і послухає,
Знову змахне, а за ним
Ліс загуде, затремтить - і сиплються
Листя дощем золотим.
(Іван Бунін)
Осінь. Казковий палац,
Всім відкритим для огляду.
Просіки лісових доріг,
Тих, що задивилися в озера.
Як на виставці картин:
Зали, зали, зали, зали
В'язів, ясенів, осик
У позолоті небувалою.
(Борис Пастернак)
Є в осені первісної
Коротка, але чудова пора -
Весь день стоїть як кришталевий,
І променисті вечори...
Є у світлі осінніх вечорів
Розчулена, таємнича краса!..
Зловісний блиск і строкатість дерев,
Багряного листя важкий, легкий шелест,
Туманна і тиха блакить.
(Федор Тютчев)
І знову осінь з чарою листя іржавого,
Рум'яних, червоних, жовтих, золотих,
Німа синь озер, їх вод густих,
Спритний свист і зліт синиць у дібровах.
Верблюжі купи хмар величних,
Зів'яла блакить небес литих,
Весь кругом, розмірність рис крутих,
Знесене склепіння, ночами в зоряних славах.
(Костянтин Бальмонт)
Ліс, як терем розписний,
Ліловий, золотий, багряний,
Веселою, строкатою стіною
Стоїть над світлою галявиною.
(І. Бунін)
Закрутилося листя золоте
У рожевій воді на ставку,
Немов метеликів легка зграя
Із завмиранням летить на зірку.
(С. Єсенін)
Запам'ятайте все, як земля засинає,
А вітер листям його засинає.
А в гаю кленовий світліший і світліший.
Все нове листя злітає з гілок.
(Валентин Берестов)
Природа вся сповнена останньої теплоти;
Ще вздовж вологих між красуються квіти,
А на порожніх полях засохлі билини
Обплутує мережу тремтячого павутиння;
Крутяться повільно в безвітря лісовому,
На землю жовтий листспадає за листом.
(А. Толстой)
І сад темніє, як діброва,
І при зірках із темряви нічний,
Як відблиск славного колишнього,
Виходить купол золотий...
(Ф. Тютчев)
Архітектура осені. Розташування в ній
Повітряного простору, гаю, річки,
Розташування тварин та людей,
Коли летять повітрям кільця
І завитки листя, і особливе світло,
Ось те, що виберемо серед інших прикмет.
(Н. Заболоцький)
Скинуло каптан зелене літо,
Відсвистали жайворонки вдосталь.
Осінь, в шубу жовта одягнена,
По лісах метілкою пройшлася.
(Д. Кедрін)
Тихо в частіше ялівцю за урвищем.
Осінь, руда кобила, чухає гриви.
Над річковим покривом берегів
Чути синій брязкіт її підків.
Схимник-вітер кроком обережним
Мне листя по дорожніх виступах
І цілує на горобиновому кущі
Виразки червоні незримому Христові.
(Сергій Єсєнін)
Золота пора року надихала багатьох творчих людей. Якщо читати вірш «Осінь» Пушкіна Олександра Сергійовича повністю, можна зрозуміти, що він також не став винятком. Твір написано на піку натхнення, що прийшов до поета під час чергового відвідування Болдіно, якого він так любив. Автор перебував у маєтку якраз восени, коли його творчість ставала найбільш продуктивною. Створення цього вірша припадає на жовтень 1833 року.
Пушкін непросто вихваляє цей період. Він відкрито і без підтексту визнається в шаленому обожненні цієї пори року. Поет веде із читачами повноцінну розмову, безпосередньо до них звертаючись і докладно описуючи своє ставлення до осені. Він не може раціонально пояснити цю дивну прихильність, але чітко називає причини, через які не так прихильно ставиться до інших періодів часу. Весна у поета асоціюється лише з постійною нудьгою та брудом. Влітку йому докучають комахи, спрага та спека. А зима, хоч і тішить Пушкіна, але швидко набридає. Осінь для поета - особливий час. Йому байдуже, що багатьом вона не подобається. Навіть немальовничі пейзажі він готовий описувати настільки емоційно, з позитивним відтінком, що мимоволі змушує милуватися читачами і перейматися трепетними почуттями до осені. Поет оригінально порівнює її з живою істотою, розчулюючись покірності та спокою, з яким природа в цей час року приймає своє в'янення.
Багато хто пам'ятає рядки про осінь «похмура пора очей зачарування», які вчать напам'ять у 4 класі, але це лише уривок, мала частина всього ліричного твору. Щоб повною мірою оцінити красу складу, що описує переваги цієї пори року, варто прочитати весь текст вірша Пушкіна «Осінь» онлайн або завантажити його з нашого сайту.
I
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй робимо морозивом та льодом.
V
Дні пізньої осені лають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий,
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива сьогодні, завтра немає.
VII
Похмура пора! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою вкриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання:
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя сповнений - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
IX
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ліє,
То тліє повільно - а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
X
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспати моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним проявом -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
XI
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина – і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
XII
Пливе. Куди ж нам пливти?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
