П'ять найвідоміших віршів цвіту, що пролунали в кіно. Біографія. Основні твори Марини Цвєтаєвої Цвєтаєва обране

"Мої вірші - щоденник, моя поезія - поезія власних імен" - вірші М. Цвєтаєвої витончені і музичні. Вони багато чистого, інтимного. Її душа, як на долоні. Доля болісна, трагічна. Поезія безсмертна. А життя, як грозова хмара, як найяскравіший промінчик сонячного літа, як страшний сон і тріумф морських безодень…

Сьогодні Марина Іванівна має день народження. 8 жовтня 1892 року в Москві, в сім'ї професора-філолога Івана Володимировича та піаністки Марії Мейн народилася дочка.

Мама сподівалася, що дочка піде її стопами і стане піаністкою. Якось вона записала в щоденнику такі рядки: «Чотирирічна моя Муся ходить навколо мене і все складає слова в рими, може, буде поет?». Як показав час, пророцтво справдилося. І ось уже з шести років Марина пише вірші російською, французькою, німецькою мовами.

"Ім'я мені дали морське - Марина", - з гордістю відзначала поетеса. До того ж, це дуже романтично, красиво. Марина Цвєтаєва любила красу та бачила її у всьому, навіть там, де її просто не було. Нафантазувати та закохатися – це про неї. Так вона познайомилася із своїм чоловіком Сергієм Ефроном. Заміжжя у 19 років.

Марина Цвєтаєва та Сергій Ефрон, 1911

Їхнє знайомство відбулося в Коктебелі. Сергій був веселою і життєрадісною людиною, душею будь-якої компанії, а Марина — глибоко вразлива, романтична, чуттєва, глибоко занурена у світ фантазій та дівочих мрій — не така, як усі, одиначка. Якось на коктебельському пляжі Цвєтаєва сказала своєму другові, поетові Максиміліану Волошину: «Макс, я вийду заміж за того, хто вгадає, який мій улюблений камінь». Так і сталося. Молодий москвич Сергій Ефрон — високий, худий, із величезними «кольорами моря» очима — подарував Марині в перший же день знайомства генуезьку сердолікову намистину, яку Цвєтаєва носила потім усе життя.

Повернувшись до Москви Марина та Сергій повінчалися. Вони не були, кажучи сучасною мовою, найкрасивішою парою, але їхня любов дасть фору кожному, хто засумнівається в красі їхніх душ і в безмежно молодих, дуже щирих і люблячих серцях. Краса не показна, глибоко внутрішня – сьогодні це рідкісний дар, а водночас ілюзія, наївність. Марина Іванівна любила та була кохана. Була щаслива і була нещасна.

Про тих, кого сьогодні немає вже живими або не говорять взагалі, або нічого поганого. Про Марину Цвєтаєву, про велику російську поетесу, про тендітну жінку з надламаною долею має говорити з повагою, не копаючись у минулому, не вишукуючи, не ворушачи безглуздих причин догляду. Нам є що згадати, оголити. Читаючи рядки тонкої людської душі, ми воскрешаємо у кожному слові, у кожній букві безцінну духовну спадщину найбільшої жінки російської літератури, мабуть єдиної поетеси, чия творчість настільки глибоко автобіографічна.

Вибирати найкраще у творчості Марини Цвєтаєвої — справа невдячна. З сотень найкращих марочних вин, найкраще те, яке доречно і до часу. Так само і з поезією - восени ми бачимо красу в яскраво жовтих фарбах, а навесні милуємося зеленими. Найкращі вірші Марини Цвєтаєвої — найкращі для кожного окремо. Мені особливо близькі ці:

Читає Народна артистка СРСР, актриса театру та кіно, чудова та неповторна Аліса Фрейндліх.

У старому вальсі штраусівському вперше
Ми почули твій тихий поклик,
З того часу нам чужі всі живі
І втішний бій годинника.

Ми, як ти, вітаємо заходи сонця,
Насолоджуючись близькістю кінця.
Все, чим найкращого вечора ми багаті,
Нам тобою вкладено у серця.

До дитячих снів хилившись невтомно,
(Без тебе лише місяць у них дивився!)
Ти вела своїх малюків повз
Гіркого життя помислів та справ.

З ранніх років нам близький, хто сумний,
Нудний сміх і чужий домашній дах ...
Наш корабель не в добрий момент відчалений
І пливе волею всіх вітрів!

Все блідий блакитний острів - дитинство,
Ми самі на палубі стоїмо.
Видно смуток залишив у спадок
Ти, о мамо, дівчаткам своїм!

Мирок

Діти – це погляди очей боязких,
Ніжок пустотливих по паркету стукіт,
Діти – це сонце у похмурих мотивах,
Цілий світ гіпотез радісних наук.

Вічний безлад у золоті каблучок,
Ласкавих слів шепіт у напівсні,
Мирні картинки пташок та овечок,
Що у затишній дитячій дрімають на стіні.

Діти – це вечір, вечір на дивані,
Крізь вікно, у тумані, блискітки ліхтарів,
Мірний голос казки про царя Салтана,
Про русалки-сестри казкових морів.

Діти – це відпочинок, мить спокою коротка,
Богові біля ліжечка трепетна обітниця,
Діти – це світу ніжні загадки,
І в самих загадках криється відповідь!

У Кремлі

Там, де мільйони зірок-лампадок
Горять перед лицем старовини,
Де дзвін вечірній серцю солодкий,
Де башти в небо закохані;
Там, де у тіні повітряних складок
Прозоро-білі бродять сни –
Я зрозумів сенс колишніх загадок,
Я став повіреним місяця.

У маренні, з переривчастим диханням,
Я все хотів дізнатися, до дна:
Яким таємничим стражданням
Цариця в небі віддана
І чому до столітніх будівель
Так ніжно ллється, завжди одна…
Що на землі звуть переказом, –
Мені все розповів місяць.

У розшитих шовком покривалах,
Біля вікон похмурих палаців,
Я побачив цариць втомлених,
В очах чиїх завмер тихий поклик.
Я побачив, як у старих казках,
Мечі, вінець та стародавній герб,
І в чиїхось дитячих, дитячих вічках
Те світло, що ллє чарівний серп.

О, скільки очей із цих вікон
Дивилися...

Самогубство

Був вечір музики та ласки,
Все в дачному садку цвіло.
Йому в задумливі очі
Глянула мама так ясно!
Коли ж у ставку вона зникла
І заспокоїлася вода,
Він зрозумів - жестом злого жезла
Її чаклун захопив туди.
Ридала з дальньої дачі флейта
У сяйві рожевих променів.
Він зрозумів - раніше був він чийсь,
А тепер жебрак став, нічий.
Він крикнув: "Мамо!", знову і знову,
Потім пробрався, як у маренні,
До ліжка, не сказавши ні слова
Про те, що матуся у ставку.
Хоч над подушкою ікона,
Але жахливо! – «Ах, повернися додому!»
…Він тихо плакав. Раптом із балкона
Пролунав голос: «Хлопчик мій!»

У витонченому вузькому конверті
Знайшли її «вибач»: «Завжди
Любов і смуток – сильніші за смерть».
Сильніше за смерть… Так, о так!..

В Парижі

Будинки до зірок, а небо нижче,
Земля в дитині йому близька.
У великому та радісному Парижі
Та сама таємна туга.

Шумні вечірні бульвари,
Останній промінь зорі згас,
Скрізь, скрізь усі пари, пари,
Тремтіння губ і зухвалість очей.

Я тут одна. До ствола каштана
Пригорнути так солодко голові!
І в серці плаче вірш Ростана
Як там, у покинутій Москві.

Париж у ночі мені чужий і жалюгідний,
Дорожче серцю колишня маячня!
Іду додому, там смуток фіалок
І чийсь лагідний портрет.

Там чийсь погляд сумно-братський.
Там ніжний профіль на стіні.
Rostand та мученик Рейхштадтський
І Сара – всі прийдуть уві сні!

У великому та радісному Парижі
Мені сняться трави, хмари,
І далі сміх, і тіні ближче,
І біль як раніше глибокий.

Париж, червень 1909

Молитва

Христос та Бог! Я жадаю дива
Тепер, зараз, на початку дня!
О, дай мені померти, поки
Все життя як книга для мене.

Ти мудрий, ти не скажеш суворо:
- «Терпи, ще не закінчено термін».
Ти сам мені подав – надто багато!
Я прагну відразу – всіх доріг!

Усього хочу: з душею цигана
Іти під пісні на розбій,
За всіх страждати під звук органу
І амазонкою мчати у бій;

Ворожити по зірках у чорній вежі,
Вести дітей уперед, крізь тінь.
Щоб був легендою – вчорашній день,
Щоб був божевіллям – щодня!

Люблю і хрест, і шовк, і каски,
Моя душа миттєвий слід…
Ти дав мені дитинство – краще за казку
І дай мені смерть – у сімнадцять років!

Чаклунка

Я – Ева, і пристрасті мої великі:
Все життя моє пристрасне тремтіння!
Очі в мене вогники-вугілля,
А волосся стигле жито,
І тягнуться до них із хлібів волошки.
Загадковий вік мій – гарний.

Чи бачив ти ельфів у півночі темряву
Крізь дим фіолетовий багаття?
Дзвінких монет від тебе не візьму, -
Я примарних ельфів сестра…
А якщо закинеш чаклунку до в'язниці,
То загибель у неволі швидка!

Абати, виконуючи опівнічну варта,
Сказали: «Зачини свої двері
Божевільне чаклунство, чиї промови ганьба.
Чаклунка лукава, як звір!
- Може, і справді, але темний мій погляд,
Я таємниця, а...

Асі («Гул передвечірній у зорі, що догорає…»)

Гул передвечірній у зорі догораючої
У сутінках зимового дня.

Пам'ятай мене!
Чекає на тебе моря хвиля смарагдова,
Сплеск блакитного весла,
Жити нашим життям підпільним, важким
Ти не змогла.
Що ж, йди, якщо боротьба наша похмура
У наші ряди не кличе,
Якщо привабливіша волога прозора,
Чайка сріблястих політ!
Сонцю гарячому, світлому, жаркому
Ти передай мій привіт.
Став своє питання всьому сильному, яскравому
Буде відповідь!
Гул передвечірній у зорі догораючої
У сутінках зимового дня.
Третій дзвінок. Поспішайте, що від'їжджає,
Пам'ятай мене!

Пістощі

У темній вітальні одинадцять б'є.
Щось сьогодні насниться?
Мама-пустуня заснути не дає!
Ця мама зовсім пустунка!

Зірве, сміючись, ковдру з плеча,
(Плакати смішно та старатися!)
Дражнить, лякає, смішить, лоскочучи
Напівсонну сестрицю та братика.

Косу знову розпустила плащем,
Стрибає, точно не жінка.
Дітям вона не поступиться ні в чому,
Ця дивна дівчинка-мама!

Приховала сестричка у подушці обличчя,
Глибоко пішла в ковдру,
Хлопчик без рахунку цілує кільце
Золоте у мами на пальці.

Маленький паж

Цей крихта з душею невтішною
Був народжений, щоб лицарем пасти
За посмішку коханої жінки.
Але вона знаходила забавну,
Як наївні драми,
Цю дитячу пристрасть.

Він мріяв про смерть славної,
Про могутність гордих царів
Тієї країни, де сходить світило.
Але вона знаходила кумедний
Цю думку й твердила:
– «Виростай швидше!»

Він тинявся самотній і похмурий
Між пониклими, срібними травами,
Все мріяв про турніри, про шолом.
Був смішний хлопчик білявий
Розпещений усіма
За глузливий характер.

Через місток схилившись над водою,
Він шепнув (то остання була маячня!)
- «Ось вона мені киває звідти!»
Тихо плив, осяяний зіркою,
По поверхні ставка
Темно-синій бере.

Цей хлопчик прийшов, як із мрії,
У світ холодний і...

У Цвєтаєвої і проза хороша. Мене вразила сімейна хроніка "Будинок у Старого Пімена". Глибоких думок і сильних почуттів сповнені її листи до Пастернаку: "Вірність як самоборство мені не потрібна. Вірність як постійність пристрасті мені незрозуміла, чужа. Одна за все життя мені підійшла. Вірність від захоплення". «Ревність? Жодного пострілу в чоло. Стрілятися через Психею! Та її ніколи не було (особлива форма безсмертя). тобто дієвості. Безперервності дії того, що відбувається. На те і вірші". "Я захищала право людини на усамітнення - не в кімнаті, для письменницької роботи, а - у світі". "Не моя вина, що я не виношу ідилії. Оспівувати колгоспи і заводи - те саме, що щасливе кохання. Все забираю в гробницю!- щоб через тисячоліття проросло зерно. Слова про вірші не допомагають, потрібні - вірші".